Retiro

Vivo exiliado de mí mismo... en un lugar rompeolas de la vega granadina. En el ocaso deshojo ese verso que dice " cada atardecer en Granada se muere un niño" - creo recordar que era de Lorca- ¡Qué más da! La poesía es de quien la usa, de quien la bebe, de quien la mata "...la tarde es gris y la tristeza/ del cielo se abre como una boca de muerto."-esto sé que es de Neruda-, pero es igual porque "sucede que me canso".